De Francia no vendrá Rock-n-Roll de verdad. Puede que tengan grandes músicos (como Gainsbourg) pero no tienen suficiente angustia. Seguridad Social, semana laboral de 35 horas, actitud liberal ante el sexo, una clara conexión con su historia... Nada sobre lo que hacer Rock.
Nunca tantos adultos se habían puesto de acuerdo en algo. Pero el día de reyes es diferente. Todos juntos planean un gran "happening" para desarrollar la fantasía de los niños. Todos juntos por una buena causa. Todos juntos por la fantasía. Hasta el telediario se une por la causa (esto siempre me ha hecho mucha gracia)
- Sus Majestades los Reyes Magos llegaron a la Ciudad Condal a las 12 de la noche y trabajaron hasta altas horas de la madrugada para llevar todos los regalos a los niños.
- Qué fuerte, ¿no?
- Nunca me había dado cuenta que hasta el telediario mantiene el "secreto".
A las dos o tres semanas, en vez del apestoso plato de harina de maíz habitual, les trajeron al calabozo una olla con trozos de carne. Miguel Ángel Báez y Modesto se atragantaron, comiendo con las manos hasta hartarse. El carcelero volvió a entrar, poco después. Encaro a Báez Díaz: el general Ramfis Trujillo quería saber si no le daba asco comerse a su propio hijo. Desde el suelo, Miguel Ángel lo insultó: "Dile de mi parte a ese inmundo hijo de puta, que se trague la lengua y se envenene". El carcelero se echó a reír. Se fue y volvió, mostrándoles desde la puerta una cabeza juvenil que tenía asida por los pelos. Miguel Ángel Báez Díaz murió horas después, en brazos de Modesto, de un ataque al corazón.
La esposa de Rodas no sabía qué hacer. La palabras de aquel hombre endemoniado escondían una amenaza inmediata, tremenda, algo así como la muerte. La temblaban las mandíbulas, los dedos, las piernas... Al que le tiemblan los dedos diríase que ha sacado los huesos, y que sacude como guantes, las manos. Al que le tiemblan las mandíbulas sin poder hablar está telegrafiando angustias. Y al que le tiemblan las piernas va de pie en un carruaje que arrastran, como alma que se lleva el diablo, dos bestias desbocadas.
It's root root root for the home team shout like yoru dad at the TV screen tie a dollar bill around a circus flea the fee to flee what you can't see yo, I agree with glee with me
- Los padres de clase media están aterrorizados por asesinos de niños inexistentes; pronto los tendremos tan aterrorizados que nos pedirán gustosamente marcar a todos los recién nacidos. Estamos creando una generación de consumidores enfermos, obesos y pasivos. Incluso los video-juegos a los que juegan compulsivamente contienen mensajes subliminales desmoralizantes. Un niño de carácter débil es fácil de manipular usando hipnosis de producto. Mire su ropa, por ejemplo. La nueva raza son simples huchas andantes que anuncian las corporaciones multinacionales que controlan sus mentes. [...]
- ¿Se pregunta por qué los niños de América están obsesionados con la muerte? ¿Se pregunta por qué las bandas de rock que parecen cadáveres y los cómics de zombis son tan condenadamente populares aquí?
- ¿Por qué todo esto, Marcelino? ¿Por qué nos matamos...?
- Tal y como yo lo entiendo, Lucía... Vivíamos en una tremenda pobreza y una gran incultura... y mucha gente queríamos salir de todo eso... Ganamos las elecciones... Pero la derecha capitalista y los militares fascistas no querían que saliésemos... Tal y como estábamos éramos mano de obra barata y un rebaño fácil de dirigir. Consideraron que teniendo las armas no era necesario tener la razón. Quisieron aplastarnos... Y lo único que consiguieron fue despertar nuestras ganas de luchar y nuestro odio.
Es curioso... Nos acusan de profesar odio precisamente aquellos que han hecho del desprecio hacia nosotros su actitud normal. Cuando todo esto termine, se contarán los muertos: mil, cien mil... Pero nadie podrá contar las lágrimas, las miserias, las angustias, la penalidades padecidas... Toda esta larga tortura. Nadie que no lo haya vivido sabrá jamás el horror de estos años...
Mientras imperó la ley no pudimos sospechar siquiera que vivieran entre nosotros tantos miles de ladrones, tantos miles de asesinos... "Han matado a Fulano"... Se dice pronto. Cuatro palabras y detrás cuánto horror, cuanto sufrimiento, cuánta amargura, cuánta impotencia... Los que iniciaron esta guerra, los militares que, con tanto desprecio hasta las vidas ajenas, dieron la primera orden de disparar, desatando esta ola de horror, destrucción y muerte, nunca podrán pagar el tremendo daño que han causado.
Esa canción de Kevin Johansen me viene a la cabeza cuando veo jugar a María con la arena en la playa. Deja deslizar granos muy cerca de sus ojos una y otra vez, como si viera, como si por fin viera lo que todos estamos buscando desesperadamente.
Este es uno de los rituales preferidos de María que practica desde que tenía pocos años. En mis fantasías (soy una persona muy imaginativa) tiendo a pensar que María puede ver la composición de los átomos de la arena o, quizás ve mundos enteros o estrellas o... sólo arena cayendo. Pero cuando la arena pasa entre sus dedos, María es feliz. Horas y horas viendo caer granitos de arena... Como un reloj. Everything is falling into place.
- En la vida real al idealista David le da de leches el poderoso Goliat.
- Yo no lo veo así. Conozco desde hace mucho tiempo a esos dibujantes. Les tengo cariño. Yo... Yo he intentado siempre hacer mi trabajo lo mejor posible, lo he sacrificado todo por esta empresa. Y he conseguido que todos los dibujantes me odien.
- Vamos Señor González... Eso no es cierto.
- Los dos sabemos que es verdad, pero ya no me importa. En el fondo todo lo he hecho por mi familia. Para que no lo vuelvan a pasar mal nunca más. ¿Y sabe qué? Que ya no tengo familia. Mi mujer ya no sé si me quiere y a mis hijos los he visto tan poco en estos años que me tratan como a un extraño.
- Vuestra lucha es lo que les da fuerza. "Luchar contra el imperio es ser infectado por sus trastornos." "Quien derriba una parte del imperio, se convierte en el imperio. Prolifera como un virus... Y así se convierte en sus enemigos". Philip K. Dick. Lo memoricé tras la última vez que tuvimos esta discusión.
- Pero Philip K. Dick está muerto.
- ¿Qué significa eso? Todo lo que ocurre en el universo sigue un plan, Gideon. No tenemos que "hacer" nada. Tienes que ver que has acabado necesitando a tu enemigo para ser lo que eres, ahora no podrías vivir sin ellos...
- ¡Gilipolleces! Eso es Zen para "por favor, no me molesten." Puedes quedarte aquí y ver cómo nos roban nuestra libertad y nuestras almas, esperando que alguna nulidad benévola del cielo nos salve en el último momento... Yo tengo que hacer algo.
Los Cuatro Jinetes cuya Cabalgada presagia el fin del mundo son conocidos como Muerte, Guerra, Hambre y Peste. Pero hasta los acontecimientos menos importantes tienen sus propios jinetes. Por ejemplo, los Cuatro Jinetes del Resfriado Común son Moquera, Congestión de Pecho, Napia y Falta de Pañuelos. Los Cuatro Jinetes cuya aparición anuncia cualquier fiesta del calendario son Tormenta, Ventolera, Aguanieve y Carril Habilitado en Sentido Contrario.
- Siempre he admirado a Lincoln. Cuando el sur empezó a tirar por su lado, supo que adoptar una posición contra ellos conduciría a la Guerra Civil. Pero lo hizo de todos modos. Porque entendió algo... Lo entendió tal vez más que cualquiera en aquella época. Sabía que una casa dividida y contra ella misma no podía resistir... Una nación no puede dividirse y sobrevivir. Bajo su administración, el hermano persiguió al hermano, el amigo se volvió contra el amigo, fue terrible. Fue sangriento. Fue necesario. Porque, al final, la república resistió y la nación fue restaurada. A veces me pregunto si yo habría tenido valor de hacer lo que hizo él.
- Sí, bueno, afortunadamente, eso no será necesario, lo cual es bueno... Porque no creo que el final de esa historia le saliera muy bien al Sr. Lincoln.
- He dicho muchas cosas esta noche... Y no todas las habéis escuchado vosotros. Es algo que el idiota del coche sabía: mantener viva una leyenda es bueno. Me pareció que manteneros con vida a vosotros era mejor. Pero no por eso tiene que morir la leyenda. No, no. Mitos... Leyendas... Siempre nos hacen provecho. Sea un hombre del saco asesino o una jodida aparición de la Virgen María. Fe y miedo. Son lo que mantiene pegada a la humanidad.
- ¿Sabes por qué me gusta la pornografía? No es por los tríos, orgías, ganbangs... Ni por las penetraciones o las corridas espectaculares. No me importa si las tías están buenas. Ni siquiera si la chupan así o lo tragan asá. Me da igual cómo estén rodadas. Lo que de verdad me gusta es la sensación de que el sexo es divertido y sobre todo gratis. En la vida real el sexo rara vez es divertido y nunca gratis.
- Ya, lo más barato que te puede costar es dinero.
- ¿Sabe cuál es el problema de la inmortalidad? La desidia. La inmortalidad es como las vacaciones de verano. Se apodera de ti la apatía, hay tiempo, todo lo dejas para mañana y al final nunca haces nada.
- ¿Nunca ha pensado en salir del barrio?
- ¿Salir del barrio? Claro que lo he pensado. A lo largo de los años he ido acumulando muchos recuerdos. Hasta el más mínimo objeto de esta casa es parte importante de mi vida. No podría irme sin ellos. Éste fue el primer disco que tuve. El día que lo compré mi amigo y yo lo escuchábamos doce veces seguidas. Cada vez que lo pongo vuelvo a sentirme como aquella tarde de verano. Este colgante era de mi madre. Cuando la veía con él pensaba que era la mujer más rica del mundo. Inevitablemente las personas se mueren. Sus objetos son lo único que me queda de ellos. Es duro sobrevivir a ellos.
Las cucarachas truenan como saltapericos cuando uno las destripa. Los grillos no sé si truenen. A los grillos nunca los mato. Felipa dice que los grillos hacen ruido siempre, sin pararse ni a respirar, para que no se oigan los gritos de las animas que están penando en el purgatorio. El día en que se acaben los grillos, el mundo se llenará de los gritos de las ánimas santas y todos echaremos a correr espantados por el susto.
He oído decir que te recorre la columna o se sienta en la boca del estómago... Eso no es verdad. No es verdad. Mira que hace cualquiera animalucho de mierda si necesitas pruebas. Mete la cola entre las piernas para esconderlo... El miedo se te mete por el ojo del culo. Te lo agarra y aprieta y te hace saber que no tienes puto control sobre nada de nada antes de soltártelo y que la mierda te resbale por las piernas y empieces a oler lo vulnerable que eres en realidad y lo jodido que estás. Yo no puedo oler otra cosa por culpa suya...
"Don't test me They can't arrest me I'll fake right cross-over and shoot lefty You look upset, yo calm down You look cable guy dunked off of your crown I flow like smoke out a chimney"
¿Sabéis a quién culpo? A los Pittsburgh Pirates porque en 1947 descubrieron a una promesa de pitcher llamado Fidel Castro, de Alta Habana, muy rápido y con una buena curva pero, en el último minuto, los equipos retiraron sus ofertas.
Pensadlo: ¿Y si hubieran cogido a Fidel, eh? Ni Bahía de Cochinos, ni asesinato de Kennedy, ni tapaderas, ni Vietnam, ni Nixon, ni Ford, ni pantalones de campana, ni La Tribu de los Brady, ni chanclas, ni Reagan, ni crack. No, todos comeríais perritos, tarta de manzana y fumaríamos habanos.
- Ahora para los judios no hay más música que esa. la he compuesto yo. Es la "marcha para el funeral del dictador". Gracias a ti soy capaz de tocarla por primera vez.
- ¿Dictador? ¿Qué quieres decir?
- He perdido mi trabajo y me han echado de mi casa. He decidido no tocar nunca más la música de otros... hasta el día en que los judíos puedan vivir en paz.
- Nordstein, no me importa si eres un músico famoso. Eres una basura, peor que una cucaracha.
- De acuerdo. Puede que sea una cucaracha, pero ¿Por qué vosotros, los humanos odiáis tanto a las cucarachas? Los otros seres vivos las dejan vivir tranquilas. Además dicen que las cucarachas...
... Serán los animales que sigan viviendo cuando el hombre ya se haya extinguido
- ¡No tengo tiempo de escuchar tus teorías! Toca la marcha militar de Mozart. No aceptaré un no. Es una orden.
- No puedo hacerlo.
- Si no obedeces te ejecuto aquí mismo.
- Si es la "marcha para el funeral del dictador" la tocaré.
- Si lo haces te volaré la cabeza junto con tu violín.
- Estaba mirando aquel lienzo y le quité la sábana...
... y me quedé contemplando esa inmensa superficie blanca y me dije... Eso es. Puedo hacer lo que quiera. Las posibilidades son ilimitadas. Soy el principio y el final de esto. Y me preguntaba qué línea haría primero y cómo se movería y qué forma y color tendría... Y me sentí tremendamente aterrorizado.
- Je, je... El miedo a la libertad, Leo. Somos como pájaros encerrados en una bonita jaula. A veces vuelas hasta otra ligeramente más grande, pero nadie tiene el valor de abandonar para siempre la cautividad.
Cuando era más joven me preocupaba mucho la soledad; que no me quisieran o ser incapaz de amar. Según pasaron los años, cambiaron mis preocupaciones. me obsesionaba ser incapaz de tener una relación, de compartir la intimidad. Sentía como si los demás vivieran dentro de una casa cálida de noche y yo estuviera fuera, y no me pudieran ver; porque me hallaba allí en la oscuridad. Pero ahora estoy dentro de esa casa y siento lo mismo.
New Order should never have been called New Order. Bernard Sumner should never have been a lead singer.
Joy Division's survivors should never have made dance music. New Order should never have composed the best selling 12 inch record of all times. New Order should never have disguised themselves as hard rockers for the Touched by the Hand of God video. US kids addicted to MTV should never have taken it for granted. New Order should never have earnt a lot of money, only to be bankrupted because of the Hacienda, their club in Manchester. The Hacienda should never have opened.The Hacienda should never have closed. New Order never properly signed with Tony Wilson from Factory Records but followed all the label's history, from the punk debuts to the Acid House ending. New Order shuold never have signed in the US of A on Q West, Quincy Jones' soul music label, but Quincy thought that it was "the best Brit band! Much better than the Sex Pistols!". Suppose New Order hadn't written Blue Monday, Neil Tennant would have never founded the Pet Shop Boys. He would still be a journalist. New Order don't use make up like The Cure, don't dress up like Depeche Mode and don't have haircuts like the Human League. New Order are a serious band, but they weren't afraid to compose the official British anthen for the World Cup 1990. England should never have lost this World Cup. Any World Cup. New Order can be outrageously cold like hard dance. Never narrow minded. New Order doesn't dance, but really likes it anyway. They stood there, without saying a word to their audience. It was cool. Nowadays they spend most of their time talking & doing encores every night. It's cool. New Order is a weird band: Peter Hook has a strange way to hold his bass, Steven to use his drums, Barney to dance and Gillian to, uh, well Gillian you know. If Ian Curtis hadn't committed suicide, New Order would never have existed. If New Order hadn't played in New York, the would have never discovered Larry Levan's Paradise Garage and John Jellybean Benitez's Fun House. They would never have worked with Shep Pettibone, Arthur Baker, John Robie or Steve Silk Hurley. And the history of House music wouldn't have been the same. If Peter Hook hadn't produced Made of Stone, there would never have been a Stone Roses' phenomena. If Bernard hadn't produced Freaky Dancin', there would never have been a Happy Mondays' phenomena. Without the Roses or the Mondays, no Madchester. Without New Order, rockers would still listen to rock. New Order refused to mime on tvs. Imposed their own conditions. And it wasn't for fun. New Order never showed their faces on record covers. Except for once. And it was big. Pre House incognito, effective anti star system. No poses, only attitude. The true punks do dance music. The techno generation is still running 20 years after Blue Monday. New Order were still running after Lou Reed... when they finally found out about Donna Summer. Yeah, and one last thing, New Order should never have shot the Regret video with David Hasselhoff and Pamela Anderson. On the beach. During Spring Break. With Californians all over. Real ones. No, not that. New Order never do anything like anybody else. A chronological "best of" is supposed to explain a logical route. Not with them. You will only find a natural gift for Anarchy. Really, New Order should have been called New Order. And definitely should never have been the best band on earth.
Eugène Atget se negó siempre a trabajar con otro equipo que su vieja cámara de machera de 18 x 24. Argumentaba que la Rolleiflex que le había ofrecido Man Ray era más rápida que sus propios pensamientos.
Fotografía: Eugène Atget. Corsets, Boulevard de Strasbourg, París, hacia 1905.
Cositas que me gustan:
"Sería inaccesible el que alguien te mate
Si cada bala costara lo que cuesta un yate Tendrías que ahorrar todo tu salario Para ser un mercenario, habría que ser millonario
Pero no es así, se mata por montones Las balas son igual de baratas que los condones Hay poca educación, hay muchos cartuchos Cuando se lee poco, se dispara mucho"
Espoleado por el magnífico blog de mi amiga Piu sobre diseño y álbumes ilustrados, el de reflexiones y cultura de mi amigo Paco y que El Profesor Franz al que sigo en su aleccionador diario en Fotolog se va a mudar a otra casa de blogs de la web, voy a volver a actualizar este cuaderno de apuntes.
Lo voy a hacer con las canciones que están contenidas como una especie de banda sonora en las páginas de la novela de Bret Easton Ellis "Imperial Bedrooms". El propio título del libro está inspirado en el álbum de Elvis Costello de 1982 cuya portada ilustra este artículo. Y cómo se puede leer en American Psycho cuyo protagonista reseña las carreras de Huey Lewis & The News, Genesis y Whitney Houston ya se le veía afición por lo musical al escritor neoyorkino y en su último libro mete algunas canciones que a veces sirven como música incidental y en otras ocasiones está bien dentro de la historia y afecta bastante a los hechos que se cuentan.
He puesto las canciones como enlaces de Spotify en una lista que he confeccionado para este blog. Sé que ha habido un poco de tormenta respecto al fin de la gratuidad de Spotify, pero seguro que alguien tiene cuenta Premium y si no, si quiere le puede guardar un espacio en sus 5 horas mensuales de streaming gratuito para escuchar esto.
"Pensad en este condado: un lugar que le dio al mundo el capitalismo, y que sin embargo fue de los primeros sitios en darse cuenta de que el capitalismo era una mierda y en combatirlo de forma incondicional. Porque este condado es un microcosmos del auténtico espíritu de Escocia, mucho más que esos caraduras Weedgies con su rollo paleto-irlandés de mierda o esos cabrones esnobs, maquinadores e ingleses de Edimburgo. Y Allister Kravitz, un joven audaz e internacionalista, lleno de pasión y brío, fue, válgame todo, un microcosmos de este maldito condado, ¡en el interior de cuyas fronteras aún es posible que resida la clave de la salvación, tanto global como nacional! [...] Y ahora os pido que recéis por el alma de Ally Kravitz, sobre todo si no sois dados a la oración. ¡Porque puede que mi Dios os escuche! ¡Mi Dios tiene que estar hasta la polla de oír las mismas voces pidiéndole un coche, o una casa nuevos, o una lancha motora, o que dé el visto bueno a otra bárbara guerra petrolera de mierda!"
Los magos contemplaron al archicanciller mientras este vaciaba la jarra. La cerveza de Ankh-Morpork tiene un sabor muy propio, y eso tiene algo que ver con el agua. Algunas personas dicen que es como el consomé, pero se equivocan. El consomé es más fresco.
-Ah, en Ankh Morpork sí que sabemos con qué se hace la buena cerveza -dijo.
Los magos asintieron. Desde luego que lo sabían. Por eso estaban bebiendo ginebra con tónica.
"Credit cards, a placid distress Go live your life on the internet That's what this is Conspiracies and mysteries Science fiction make believe My guy's misery"
El verdadero Julian Wells no murió de una sobredosis al volante de un descapotable rojo cereza en una carretera en Joshua Tree mientras se elevaba un coro de fondo. El verdadero Julian Wells murió asesinado veinte años después, y su cuerpo fue arrojado detrás de un edificio de pisos abandonado de Los Feliz después haber sido torturado hasta morir en otro lugar. Tenía la cabeza aplastada –le habían golpeado la cara con tanta fuerza que se había doblado sobre sí misma– y lo habían apuñalado de forma tan brutal que el juez de instrucción de Los Ángeles contó ciento cincuenta y nueve heridas de tres cuchillos diferentes, muchas superpuestas. Encontraron su cuerpo unos chavales que iban al CalArts y que daban vueltas por los alrededores de Hillhurst en un BMW descapotable buscando aparcamiento. Cuando lo vieron, y cito del primer artículo que apareció en la primera plana de la sección de California de Los Angeles Times sobre el asesinato de Julian Wells, creyeron que lo que había junto a un cubo de basura era «una bandera». Cuando me topé con esa palabra, tuve que parar de leer y empezar de nuevo desde el principio. Los estudiantes que encontraron el cadáver lo creyeron así porque Julian llevaba un traje Tom Ford blanco (era suyo, pero no lo llevaba la noche que lo secuestraron) y esa reacción instantánea tenía su lógica, ya que la americana y los pantalones estaban manchados de sangre. (Habían desnudado a Julian antes de matarlo y lo habían vuelto a vestir.) Pero si creyeron que era una «bandera», mi pregunta inmediata fue: ¿dónde estaba el azul? Si el cuerpo parecía una bandera, seguí preguntándome, ¿dónde estaba entonces el azul? Luego lo comprendí: en su cabeza. Los estudiantes creyeron que era una bandera porque Julian había perdido mucha sangre y su cara arrugada estaba de un azul tan oscuro que parecía negro. Pero debería haberlo comprendido antes, ya que, a mi manera, yo había puesto a Julian allí, y había visto todo lo que le había ocurrido en otra –y muy diferente– película.
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