La unidad básica de la brujería es la bruja, pero la unidad básica continuada, como ya se ha indicado, es la cabaña. La cabaña de una bruja es un objeto arquitectónico muy preciso. Exactamente no es que se laconstruya, sino que se va acumulando a lo largo de los años conforme se van uniendo las distintas áreas de reparación, como un calcetín hecho enteramente de remiendos. La chimenea se retuerce como un sacacorchos. El techo de paja y cañizo es tan viejo que pequeños pero robustos árboles crecen en él, todos los suelos hacen pendiente, y de noche cruje como un velero en una tormenta. Si al menos dos paredes no están apuntaladas con alguna que otra viga, entonces no es una auténtica cabaña de bruja, sino meramente el hogar de una vieja medio chocha que lee las hojas del té y habla con su gato.
Acabo de leer un blog fascinante. Se llama nananá y la autora es la ilustradora Marta Altieri. Lo he descubierto por un enlace que ha colgado la propia autora en Facebook. Ha sido un gran descubrimiento. Relatos personales acompañados de una ilustración y con discos musicales como referencia. Hay uno en concreto que me ha dejado, como diría Mapashito, "to tajao y to rapao patrá", concretamente el post del álbum debut de Los Punsetes, un disco que me enamoró.
A Marta Altieri la conocí por una recomendación que me hizo Diana, vocalista, guitarrista y compositora de Salieri, en un post que hice sobre los grajos en mi ya abandonado Fotolog. Unos animales que adoro junto a los cuervos y que hicieron muy feliz mi visita a Londres. Siempre me acordaré de ese inmenso cuervo en una de las lápidas que había al borde de la cuesta que subía a la Iglesia de St. Nicholas en la localidad de Basildon. También es la responsable del artwork del disco Ronroneando de Señor Chinarro.
Sigan las huellas del talento de esta artista.
Cositas que me gustan:
"You don't need to Emerge from nothing You don't need to Tear away"
Me quita los lentes y me besa en una parte de la cara que casi nunca se toca, la piel que queda debajo de los cristales y la montura. Tienes las pestañas tan largas que me entran ganas de llorar, dice. ¿Cómo es posible que nadie haga daño a un hombre con pestañas así? No sé, digo, aunque la que debería saberlo es ella. Una vez trató de clavarme un lapicero en el muslo, pero fue la noche que le dejé todo el pecho marcado de moratones, o sea que no creo que cuente. Soy el primero en quedarse inconsciente, como siempre. Antes de perder por completo la noción de las cosas , percibo retazos de película. Un hombre que echa un gran chorro de whisky en un vaso de plástico. Un hombre y una mujer corren el uno hacia el otro. Ojalá pudiera tragarme despierto mil programas malísimos, como hace ella, pero mientras sienta su aliento rozándome la cara, todo está bien.
Gamberros rockeros adolescentes toman por asalto las calles de todas las naciones. Irrumpen en el Louvre y arrojan ácido al rostro de la Gioconda. Abren puertas de zoos, manicomios, cárceles, revientan las conducciones de agua con martillos neumáticos, rompen a hachazos el suelo en los lavabos de los aviones comerciales, apagan faros a tiros, liman los cables del ascensor hasta dejar un solo hilo, conectan las alcantarillas a los depósitos de agua, arrojan tiburones y rayas, angulas eléctricas y candirús a las piscinas (el candirú es un pez pequeño en forma de anguila o gusano de medio centímetro de grosor y de unos cinco de largo que circula por ciertos ríos de mala reputación de la cuenca del Amazonas, y que se cuela por la picha o por el culo, o por el coño de las mujeres faute de mieux, y se queda allí enganchado gracias a sus espinas afiladas sin que se sepa bien con qué objeto porque no ha habido ningún voluntario que observe in situ el ciclo vital del candirú), meten el Queen Mary a toda máquina en el puerto de Nueva York vestidos de marineros, hacen carreras con aviones y autobuses de pasajeros, irrumpen vestidos de bata blanca en hospitales y clínicas llevando serruchos y hachas y bisturíes de un metro de largo; sacan a los paralíticos de sus pulmones de acero (imitan sus ahogos revolcándose por el suelo con ojos desorbitados), ponen inyecciones con bombas de bicicleta, desconectan los riñones artificiales, cortan a una mujer por la mitad con una sierra quirúrgica de dos manos, meten piaras de cerdos gritones en la Bolsa, cagan en el suelo de las Naciones Unidas y se limpian el culo con tratados, pactos, alianzas.
No me acuerdo de la Primera Guerra Mundial pero la leí hace tiempo. No me acuerdo de mi primer viaje a Acapulco pero sí de haber leído Crónica de una muerte anunciada en la vieja carretera interminable. No me acuerdo de ninguna mujer de principios de siglo que no sea Margarita. No me acuerdo de qué color era el sillón en el que escuché caer el hacha de Raskólnikov. Un sonido apagado que aún corta en mis oídos. No me acuerdo de ningún cacique mexicano que no se parezca a Pedro Páramo.No me acuerdo de ninguna cuerda que no haya ahorcado a un inocente. No me acuerdo de cien años a menos que estén tan apretados. No me acuerdo de ninguna fuga que no haya sido interminable. No me acuerdo ya de mis amigos, mejor me acuerdo de Dunois, Billard y el señor Lacaze. No me acuerdo de haber olido nunca un cadáver, sé que huele a podredumbre, a leche fermentada, al elíxir de las hienas. No me acuerdo de haber entrado en un panteón sino era en busca de Balzac, Cioran, Duras. No me acuerdo de más tristes tigres que de tres.No me acuerdo de ningún lunes que no sea aquel en que se inició la eternidad. No me acuerdo de haber querido ir a África hasta que se volvió una cuestión personal. No me acuerdo qué gritaban en la calle mientras Bartleby se negaba nuevamente a hacerlo. No me acuerdo de la metempsicosis aunque sé que puede llegarse a ella enlazando una jarcia.No me acuerdo de la Caja de Pandora pero sí de la idiotez de Epimeteo. No me acuerdo de ninguna tentación que no nazca del amor por el fracaso. No me acuerdo de ningún silencio que no esconda un ruido de fondo.No me acuerdo qué estaba comiendo mientras cortaban la cabeza a Damasceno. No me acuerdo de 1984 aunque recuerdo 1984. No me acuerdo de ninguna vida que no sea minúscula. No me acuerdo de un viaje mejor que del que lleva de la cama al escritorio. No me acuerdo de un calor tan sofocante como el capaz de derretir un par de alas en el aire. No me acuerdo del lugar en que se encuentra el Mississippi, me acuerdo de que ruge como mil fierros chocando. No me acuerdo de mejor comedia que la nuestra. No me acuerdo de París más que de noche. No me acuerdo de ningún viejo que no sea un pobre Rey Lear. No me acuerdo de haber oído insultos que los que repite siempre Parra. No me acuerdo de ninguna infancia apacible. No me acuerdo de haber visto una serpiente que no se alimentara de elefantes. No me acuerdo del frío de la nieve, sí del riesgo de no atinar a encender unos cerillos. No me acuerdo de haber estado en presencia de un oso y aún me aterra el filo de sus garras. No me acuerdo de haber despertado con la nota de una mujer en la almohada pero Carlota me dejó una nota que decía: Volveré al medio día. Y después de su inicial: O quizá más tarde. No me acuerdo de haber visto los colores hasta haber leído Para siempre. No me acuerdo de haberme asomado al agujero hasta que encontré a mi Alicia en su caída.
"but you know how much you need me when the sadness comes for you and I know you feel the weight that’s on your back can get you through when lost is all you have"
En cambio, luego viajando por Serbia, yo no tenía ningún tipo de patria que perder. Y no es que el país fuera extraño para mí, en el sentido como lo fue hace tiempo la ciudad vasca de Bilbao, con su lengua escrita sobre todo; la ciudad me resultaba tan rara que en una ocasión, estando allí, al entrar enun urinario público, esperaba que incluso las tazas fueran a tener formas inauditas, jamás vistas, o que en ves de estar adosadas abajo, en el suelo, estuvieran en lo alto, pegadas a la pared.
Peter Handke - Un viaje de invierno
Cositas que me gustan:
"This is what I am, I am a man so come and dance with me Michael So strong now, its strong now so come and dance with me Michael"
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